Si no fuese porque le han dado el Premio Nobel de Literatura a Bob
Dylan, pensaría que la posmodernidad ha puesto la marcha atrás y vamos
de regreso a los años de mi infancia, cuando España era un extraño país
derrotado, amargado, empobrecido, acojonado y sometido a una
indescriptible dieta cultural e ideológica. Tiempo de silencio. Casi
sufrí un shock la víspera del Pilar, que andaba yo medio griposo y me
quedé en casa. En La 2 ponían Agustina de Aragón, y fuese porque me
había subido la fiebre o porque no atiné con la tecla del deshueve, la
película me sacó de quicio. Qué derroche de patrioterismo barato, de
baturrismo imbécil, de manipulación histórica... En una secuencia, por
ejemplo, la protagonista del bodrio descubre que su prometido es un
traidor afrancesado porque tiene en la mesa ¡un libro de Voltaire! Solté
un reniego y apagué la tele. Aún estuve un rato con taquicardia.
Pero,
bueno, tampoco hay que darle más importancia al caso. El cine español
de los cincuenta y sesenta es así (lo que pone en valor las obras
maestras de Buñuel, Berlanga y otros). Volver a verlo no deja de ser
ilustrativo. Y también es memoria.
Por desgracia, luego he leído
que Interior ha encargado la formación de los inspectores de Policía a
una desconocida hasta ahora universidad privada católica... O cuando
supe que en el desfile del 12-O la Legión estuvo representada por el
Décimo Tercio Millán Astray... O cuando he asistido al ridículo follón
que se ha montado por la ya famosa tontada del Ayuntamiento de
Badalona... No puedo sino suponer que aquí algo anda mal, muy mal.
Ya
sé que vivimos, a escala global, una extraña época en que los
yihadistas asesinan en nombre de Dios mientras muchos musulmanes (y
algún cristiano) insisten en ser creyentes antes que ciudadanos; o donde
es candidato a la presidencia de Estados Unidos un machista, ignorante,
ladrón y demente. Pero todavía confío en que el personal, de aquí o de
allá, sabrá distinguir entre la verdad evidente y lo que argumentan los
discípulos de Goebbels.
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